
Вообще, напрасно я извиняюсь за примитивность натуры, я же не виновата, что такая натура выросла.
Лет двадцать примерно, увидев осенний клён, я, как музыкальный автомат, начинаю напевать песню А. Дулова на стихи Чухонцева, мою любимую, которую Александр Андреевич, к сожалению, больше не поёт – позабыл-позабросил. А я всё люблю.
А весной – мой музыкальный ящик начинает тихо завывать "Белой акации/ гроздья душистые...", причём для включения агрегата необходимо эту гроздь увидеть или - по меньшей мере – унюхать. В свою защиту могу сказать только, что пою я тихонько, обычно вообще про себя.
А недавно – до слёз пронзила строчка "Уж небо осенью дышало". Так что беру свои извинения назад – против натуры не попрёшь. Скажите спасибо, что я ещё много чего "открыточного" придерживаю. Их есть у меня.
А "Осенний романс" не виноват, что он попал в мой музыкальный ящик, белая акация не виновата. А уж Пушкин-то вообще не при чём.
Олег Чухонцев. Осенний романс
Ещё темны леса, ещё тенисты кроны,
Ещё не подступил октябрь к календарю,
Но если красен клён, а лес стоит зелёный,
Гори, лесной огонь, - я говорю.
А он, лесной огонь, до срока затаится,
Он в рощу убежит, чтоб схоронить пожар.
Но если красен клён, - и роща загорится
И засвистит она, как тульский самовар.
Гори, лесной огонь, багровый, рыжий, алый,
Свисти в своё дупло тоской берестяной.
Не надо ничего - ни денег мне, ни славы,
Покуда ты горишь передо мной.
У нас одна судьба в сквозном и скудном мире,
И дом у нас один - ни крыши, ни угла.
Гори, лесной огонь, лети на все четыре
И падай на спалённые крыла.