Правда, красивы эти австрийские крошечные городки?

Или деревушки?

Опять о критериях

Давно про эти мурашки думаю. Всё собиралась какого-нибудь доктора спросить об их природе.

Я о тех мурашках, которые возникают, когда сталкиваешься с настоящим в искусстве: в музыке, в литературе, в живописи. О тех мурашках я, которые начинаются на загривке и бегут по голове и спине от строчки какой-нибудь или интонации. Они почти такие же, как мурашки от холода и ужаса, но сходство это внешнее.

Очень хочется назвать мурашки эти критерием, отличающим искусство от суррогата. Хочется запальчиво крикнуть, что ничем искусство от туфты формально не отличается, только пронзительными мурашками, которые бегут по спине и от которых волосы чуть-чуть поднимаются дыбом.

Но увы, знаю, это не так, потому что у каждого бегут мурашки от разного. У кого-то они от полной туфты доверчиво бегут, и слёзы простодушные наворачиваются на глаза. Слёзы, это, конечно, фигня по сравнению с мурашками, слёзу выжать легко, а вот мурашку запустить - очень сложно, тут что-то особенное нужно.

Получается, что мурашки тоже не критерий. И совсем ни одного не осталось критерия, и опять непонятно, чем же отличается искусство от дерьма. "Запахом,"- утверждает kneipermann. Наверное, он прав.

Вот, графоман какой-нибудь стихи пишет. А кто сказал, что он графоман? У него и поклонники есть, и почитатели незаурядного таланта, и кто-нибудь умный или известный сказал из вежливости, что графоман этот - Леонардо да Винчи. А может, и не из вежливости. Может, он полный дурак, этот умный и известный, и сам ни одной мурашки не создал. Только формально он - умный и известный, а графоман, этот, леонардо, книжку за книжкой издаёт. Грустно.

Да, я хотела кого-нибудь компетентного спросить о природе мурашек.

Доктор, что это?